Lors d’un dîner de famille, j’ai soudainement perdu connaissance. Enceinte de sept mois. Mon mari, suivant les conseils de sa mère, a refusé d’appeler une ambulance. « Ne fais pas ça, mon fils. Elle fait semblant », a dit ma belle-mère. Quand je me suis réveillée, j’étais seule dans une chambre d’hôpital. Mais là, j’ai appris un secret qui a laissé le médecin et moi-même sans voix.
Le premier avertissement n’avait rien de dramatique.
C’était subtil, facile à ignorer — des vertiges quand je me levais trop vite, des doigts gonflés comme de petites saucisses, un mal de tête qui serrait comme un bandeau derrière les yeux. Je me suis dit que c’était normal. Être enceinte de sept mois, c’est comme avoir un chantier en pleine effervescence dans son corps. Ça craque. Ça enfle. Ça fait mal.
