‘Tiens-lui les jambes,’ aboya mon beau-père, tandis que ses sept fils plaquaient ma femme enceinte au sol de notre salle à manger et que le marteau s’abattait sans relâche. Sa mâchoire se brisa. Ses cris devinrent humides. Du sang imprégna le bois où nous dînions autrefois, et quand j’arrivai à l’hôpital, ils étaient tous dehors, souriants, persuadés qu’elle mourrait. Ils avaient tort.
